UN PARFUM PORTÉ PRÈS DU COEUR

Lundi dernier, une histoire a commencé à s’écrire : d’un côté, une griffe de soins des cheveux de Venus, et de l’autre, une marque de bijoux de la Cité des Anges, plus habituée aux éclats de métal qu’aux notes de cœur. Elles s’étaient trouvées sans trop savoir comment, comme deux inconnues que le hasard place côte à côte et qui découvrent qu’ils ont la même tendresse pour les petits riens qui font vibrer.

De cette rencontre fut scellé un serment : deux colliers-amulettes, et dans chacun un secret que l’on ouvre du bout des doigts pour y glisser son nectar préféré. Ainsi, un flacon oublié sur une coiffeuse devient un bijou, un talisman.

Chacun coûtait 125 $, le prix d’une promesse, et le nom d’une rue de Paris « St-Honoré ». Pendentif or et argent, comme un coucher de soleil sur la Seine. Ouvrez son écrin et c’est tout Paris qui s’éveille : un gardénia crémeux, une violette timide, la douceur lumineuse de l’ylang-ylang, puis un musc blanc qui reste sur la peau comme un baiser que l’on n’a pas voulu effacer. On l’imaginera au cou d’une rêveuse qui flâne sous les arcades du Palais Royal, le soir, en attendant quelqu’un qui n’arrivera jamais.

THE PERFUME OF LOST HOURS

Paris, 1920. In the tumult of the rue Cambon, where cars and dreams cross paths at dusk, Gabrielle Chanel already reigned over Parisian elegance, like a queen without a kingdom whom the world had crowned in spite of herself. But her restless soul longed for something farther away: having clothed women, she wanted to give them an invisible soul, a drifting signature, a memory that would take hold only in the air.

LA FASHION ET LE PACTE DES MOUS

Bruno Pavlovsky à la tête de la vertu écologique : quand les pompiers sont recrutés chez les marchands d'allumettes.

La planète brûle, les glaciers fondent, les océans suffoquent. Mais, rassurez-vous : Bruno dit la "Pavlová" vient d'être nommé co-président du "Fashion Pact". On imagine déjà les ours polaires sabrer le champagne, mais du "Don périt, gnon".

Ce club de bienfaiteurs rassemble les grandes maisons de luxe et les champions de la surproduction, H&M et Inditex en tête. Un peu comme si l'on confiait la protection des poumons à l'industrie du tabac. Ici, les engagements sont volontaires, les sanctions inexistantes et les contrôles indépendants non contraignants. La responsabilité sans les responsabilités : une invention admirable.

LA LENTE DÉFAITE DU SENS

C’est certainement cela, le grand phénomène de notre époque : la fin de la vérité, la fin de la politique, la fin de l’éducation, la fin du luxe, la fin du travail, de l’abnégation et de la droiture intellectuelle. Non, pas nécessairement, la disparition de ces réalités, mais l’effacement progressif de ce qu’elles signifiaient. La vérité n’a peut-être jamais été aussi accessible, et pourtant elle semble n’avoir jamais été aussi vulnérable. Tout se sait, tout se partage, tout se conteste, mais cette abondance ne produit pas nécessairement davantage de connaissance. Elle engendre parfois une confusion dans laquelle le vrai et le faux finissent par se côtoyer sans hiérarchie, jusqu’à devenir, pour certains, deux opinions équivalentes.

LES RAPPEURS NOUVEAUX DA DU LUXE

 

Monet aurait-il été directeur artistique chez Vuitton ? La question prête à sourire, mais la mode a déjà répondu : l'artiste n'est plus invité au défilé, il le dirige.

Il fut un temps où un rappeur n'approchait la mode que par la porte de service : un clip, une chaîne en or, une mention dans un couplet. Aujourd'hui, il entre par la grande porte, avec un badge et une carte de visite. Dernier exemple en date : Wale, rappeur nominé aux Grammy Awards, vient d'être nommé directeur de la création et associé de CapSole, entreprise spécialisée dans la conservation des sneakers. La basket, jadis jetée quand elle était usée, est désormais traitée comme une toile de maître. Et si l'on conserve des sneakers comme on conserve des Nymphéas, la question devient presque sérieuse : qui est le conservateur, et surtout, qui est l'artiste ?

LES PETITS MARQUIS DE LA FASHION WEEK

Petite chronique d’une cour où l’apparence tient lieu de talent.

Bienvenue à la Fashion Week de Paris, ce grand bal des prétentions où les vêtements sont devenus secondaires et où l’important n’est plus de voir, mais d’être vu. Au premier rang trône Léna Saturation, impératrice du téléphone portable, grande prêtresse de la story et de l’autocélébration numérique. Chaque apparition devient un événement, chaque mouvement une publication, chaque respiration une occasion de produire du contenu.

GAULTIER DE TROIS QUARTS

Dimanche dernier, j’ai assisté à un défilé Jean Paul Gaultier. Enfin, quand je dis « assisté »… J’étais assis, c’était déjà beaucoup ! Et quand je dis « Jean Paul Gaultier », je devrais plutôt dire « Jean Paul Laptkin », puisque Jean Paul est parti en 2020. Il est parti, mais la maison est restée. C’est généralement le contraire : la maison part et le monsieur reste, dans son salon, face à un huissier ou à un fonctionnaire de la brigade financière.

LA DÉCENCE N’EST PAS UNE TENDANCE

Il aura donc fallu attendre 2026 pour que le monde de la mode découvre une évidence que l’on ne profite pas de sa position pour abuser des plus vulnérables. Quelle révolution ! Quelle audace ! Deux géants du luxe : un français et un Italien annoncent désormais une « tolérance zéro », comme si le respect, le consentement et la protection des mineurs étaient des concepts avant-gardistes.

Mais, enfin, depuis quand faut-il une charte pour enseigner ce que tout le monde sait déjà ? La mode, qui prétend dicter les tendances, semble avoir quelques décennies de retard sur la décence.

On nous parle de formations, d’accords écrits, de signalements anonymes. Magnifique ! Il faudrait donc apprendre à des adultes qu’une position de pouvoir ne donne aucun droit sur le corps d’autrui. Et protéger l’anonymat de ceux qui dénoncent, preuve éclatante d’un milieu où parler peut encore coûter une carrière ! C’était déjà le cas en quarante, décidément la France ne change Jamais !

Et que dire de cette autre découverte : à seize ans, on est encore mineur ! Il aura fallu des années pour que l’industrie du luxe réalise qu’habiller des adolescents en adultes ne les rend pas adultes pour autant. Le plus consternant n’est pas l’annonce de ces mesures. C’est qu’elles soient encore présentées comme un progrès.

LOUIS VUITTON : LE FUTUR EN PANNE SÈCHE

On nous avait promis une collection qui flotterait dans l’air. Nous étions censés monter vers les étoiles, embarquer à bord de vaisseaux spatiaux abandonnés à notre émerveillement, décoller vers un avenir brillant, métallique, désirable. Nous avons surtout assisté à un crash. Et pas n’importe lequel : un crash en plein cœur de Paris, sous les dorures du Louvre, avec Nicolas Ghesquière aux commandes et Louis Vuitton comme compagnie aérienne. Le vaisseau devait viser la Lune. Il a surtout réussi à tourner en rond sur sa propre piste d’atterrissage.

Ce mardi 6 octobre, le Carrousel du Louvre a donc été transformé en circuit rétrofuturiste. Pourquoi ? Mystère. Peut-être parce que le rétrofuturisme est la nouvelle manière élégante de ne rien dire tout en prétendant annoncer demain. Peut-être aussi parce que tourner en rond est devenu le véritable concept de cette maison. Zendaya est arrivée de sa "Hollande" les éduqués comprendrons. Elle portait une tenue qui reprenait le boléro de dentelle déjà aperçu lors de la promotion de The Odyssey, associé à un jean et à un débardeur blanc. Voilà donc le grand recyclage : la maison habille l'actrice, l'actrice recycle son image, et le public applaudit le reflet du reflet.

JULIE KEGELS PARIS 2017

Il ne passe pas, il demeure, et ce n’est pas un visiteur, c’est un locataire qui a fini par payer son loyer en heures perdues. Il est là quand on ouvre les yeux, dans la lumière grise qui filtre sous les volets, avant même que la pensée ait pu se défendre.

Le temps ne s’écoule plus ce lundi, premier jour de la Fashion Week, il croupit. L’horloge égrène ses secondes comme un condamné compte les pierres de sa cellule, et chacune ressemble à la précédente, et chacune sera la sœur de la suivante. On voudrait que quelque chose arrive, n’importe quoi, une catastrophe, un cri sur le podium, pourvu que le silence de la création se fende, mais rien. Les murs gardent leur secret.

Quelque part derrière le visage, un autre soi-même regarde la scène depuis le fond d’un puits, avec colère, avec mépris, pour proposer le début de la Fashion Week de Paris, l’insondable banalité de Julie Kegels.

Car voilà le pire : l’ennui n’a pas la dignité de la douleur. La douleur sait au moins qu’elle vit, mais l’ennui nous propose une longue anesthésie, une mer morte comme la Rance où l’on flotte sans pouvoir couler. Les minutes s’y succèdent, identiques, comme des cercueils bien alignés, et l’on s’étonne à peine d’y reconnaître son nom comme couturière, on y entend seulement la brabançonne du prix LVMH.

DÉFILÉ POST APOCALYPSE CHIC

Il paraît que le vestiaire d’aujourd’hui, ressemble à ça : des mannequins qui semblent sorties tout droit d’une bouche d’égout, vêtements en lambeaux, ourlets effilochés comme si elles avaient survécu à une explosion dans une usine textile de Mumbai. On appelle ça de la « mode déconstruite », du « grunge de luxe », de « l’esthétique post-apocalyptique revisitée par un directeur artistique « Kean, pour ne pas le nommé, qui n’est jamais certainement descendu dans le métro à l’heure de pointe ». Il est un adepte de la société de Wladimir Putin pour simuler ses vêtements après un essaim de drones Ukrainien.

L’ÉCHO DES LOUPS ET LE SACRIFICE DES INVISIBLES

Il y a une chose que j’ai apprise, dans ce siècle qui n’en finit pas de se dévorer lui-même : les loups les plus dangereux ne portent jamais de fourrure. Ils portent des costumes gris, ils ont des bureaux tapissés de marbre froid et d’or 24 carats. Ils redessinent les frontières du monde avec la nonchalance de gens qui jouent au bridge entre deux rendez-vous.

Je les ai connus, ces maîtres de l’illusion. Ils parlent de paix comme d’autres parlent du temps qu’il fait avec cette légèreté qui ne coûte rien tout en signant de la même main des contrats qui feront pleuvoir le fer sur des villes qu’ils ne visiteront jamais. Ils agitent des drapeaux avec une ferveur touchante. Mais, je n’ai jamais vu un de ces hommes-là verser une seule goutte de son propre sang pour son pays. C’est une race à part, celle qui a inventé le patriotisme par procuration.

Car voici le tour de passe-passe, et il est vieux comme la bêtise humaine : quand le canon se met à sonner, ce ne sont jamais leurs fils qui montent dans les trains. Les fils des puissants ont déjà pris le large vers une île, un chalet, un endroit sans nom sur une carte que les drones ignorent. Pour eux, la guerre est une partie d’échecs qu’on regarde depuis la terrasse, un verre à la main, en déplaçant des pions qui ont, eux, un cœur qui bat et une mère qui pleure.

J’ACCUSE LA VACUITÉ ÉRIGÉE EN COLLECTION

Pour le printemps, Yuhan Wang, nous propose une chambre; « à coucher dehors », comme on jette sur le trottoir les meubles d’un appartement qu’on vide à la hâte ! Sorte de champ de bataille improvisé pour bimbos en goguette, décor sans « des seins », intention sans architecture pour une pensée rare de la poétique du laid. La créatrice, qui croit savoir faire de la couture, associe une fragilité feinte à un romantisme de pacotille, un romantisme sans auteur, sans phrase, sans soleil. Mais, grands dieux, qu’on me trouve donc un seul roman, un seul vers, qui ait inspiré cette débauche de mièvrerie ! Il n’y a que l’idée d’une couture fantôme sur papier peint de bordel de campagne.

J’accuse cette chambre à coucher, qui aurait dû être le plus intime des théâtres et qui n’est plus qu’une scène sans metteur en scène, un décor où personne ne sait plus jouer sa propre pièce. Sa démarche ? Il faudrait le demander au Marrant, cette anthropologue de la mode qui, seule, a gardé l’œil assez neuf pour observer l’espèce humaine sans en avoir honte. C’est qu’il y a là un crime dont on ne parle jamais, un crime sans bruit ni sang, le seul vraiment parfait : celui qu’on commet en détournant les yeux. On regarde sans voir, on hausse les épaules avec cette élégance particulière des gens qui ne veulent rien savoir, et on passe. On passe surtout par la rue Saint-Denis, parce que c’est encore le chemin le plus court pour ne rien changer à rien.

OSERAIES UNE GARDEN-PARTY FEUTRÉE

"J'Oseraies" le dire, dans les jardins privés de Didier Grumler où la mode, chaque année, réfléchit à son avenir entre personnes qui en connaissaient déjà le passé, et dans un fauteuil roulant où le temps a visiblement déjà élu domicile.

On y parle de « mutations contemporaines », d’écosystème et de « dialogue transversal » : trois expressions suffisamment vagues pour donner à un cocktail mondain les apparences d’une révolution intellectuelle émulé par des Marrants florentins, sorte de philosophie à la "Pascal". Le jargon a ceci de merveilleux qu’il peut transformer un entre-soi en « think tank ». En période où la guerre se fait plus présente, le président a trouvé cela de bon aloi ; Une "garden party" en vision stratégique, sorte de "gabegie la magnifique", une de plus de la mode française sous perfusion de l'état du pays de Charlemagne.

On célèbre ici surtout la « transmission entre générations ». Mais, depuis 1987, les mêmes noms, les mêmes écoles et les mêmes réseaux se transmettent en effet le pouvoir avec une admirable régularité. Il faut rendre justice aux dynasties : elles ont compris depuis longtemps que la meilleure façon de moderniser un privilège est de lui donner un vocabulaire archaïsant mais moderne.

LA NOSTALGIE EN FLACON

Pourquoi nos parfums des années 70 n’ont plus le même prix, ni la même fragrance ?. « Comparaison n’est pas raison », dit le proverbe, et en matière de parfum, il a bien raison, le bougre. Convertir les francs de 1975 en euros pour comparer un flacon d’hier à celui d’aujourd’hui, c’est un peu comme comparer une 2 CV à une Porsche sous prétexte qu’elles ont toutes les deux un volant : le calcul tient sur le papier, pas dans la vraie vie. En cinquante ans, ce n’est pas juste l’étiquette qui a changé, c’est toute une civilisation olfactive qui s’est évaporée.

Autrefois, le parfum « remplissait la pièce », et parfois l’immeuble entier, et pour comprendre sa tenue et son prix en 1975, il faut d’abord comprendre ce qu’il y avait dedans et c’était du lourd : Muscs animals, vraie mousse de chêne, matières premières à faire pâlir un droguiste moderne. La parfumerie de l’époque ne faisait pas semblant. On se parfumait une fois le matin, et le sillage vous suivait toute la journée, un peu comme une ex qu’on n’arrive pas à faire décrocher, mais en beaucoup plus agréable.

LES TRENTE ÉLUS DE LA COUR MODE

Il était une fois une école française de la mode, prestigieuse dit-on, institutionnelle probablement, mais surtout parfaitement installée dans le paysage parisien après avoir fait disparaitre les Ecoles de la Chambre Syndicale. Elle décida que trente de ses élèves avaient assez de talent pour défiler à l’ouverture de la Fashion Week de Paris. Trente élus, et comme dans toutes les monarchies qui se respectent, une question inconvenante finit par surgir : qui les a choisis ? Et surtout, pourquoi eux ? La question n’est pas mesquine, elle est fondamentale.

Car dès lors qu’une institution prétend distinguer les « meilleurs », elle ne se contente plus d’organiser un joli spectacle de fin d’études. Elle fabrique une hiérarchie, attribue une visibilité, offre à certains un formidable accélérateur de carrière tandis qu’elle renvoie les autres dans les coulisses avec, pour tout viatique, la consolation républicaine du « continuez à travailler ».

Très bien, mais alors qu’on nous explique les règles du jeu. Quels sont les critères ? Qui compose le jury ? Qu’évalue-t-on : la créativité, la maîtrise technique, la coupe, le textile, la construction, la recherche, l’originalité ? Ou bien mesure-t-on surtout la capacité à parler de mode avec assez d’assurance pour donner l’impression qu’un vêtement est une thèse de sociologie contemporaine ?

LA FAILLE DU LUXE

Il y a une poésie étrange dans cette photographie du rouge à lèvres de ma femme : une ligne ténue, presque effacée, d’une élégance involontaire et qui, à elle seule, murmure tout le problème.

Le Seigneur nous vend du rêve, de la sophistication, de l’excellence. On nous parle de haute couture jusque dans la cosmétique, du savoir-faire, du détail précieux, d’objets que l’on garde, que l’on expose presque. Et puis, au bout de quelques utilisations, voilà que l’écrin se fend, la montagne se fissure, le climat se réchauffe – il est vrai – les glaciers fondent… et même le rouge à lèvres Dior n’échappe pas à la tectonique des plaques.

La cosmétologie connaît pourtant admirablement bien le principe : on comble les fissures, on lisse, on repulpe, on corrige, on camoufle, on vend des sérums pour effacer les rides et des crèmes pour réparer les dommages. Mais, qui répare l’emballage quand c’est lui qui devient le dommage ? Et c’est là que commence le véritable scandale, car on pourrait me répondre : « Mais enfin, l’emballage n’est pas le produit ! »… Précisément. Si.

TROIS CHOCS POUR UN NOUVEAU CYCLE FASHION

Voici ma vision de 2027, en deux mots : moins d’incertitude, davantage d’instabilité. Le temps où les dirigeants pouvaient attendre que les turbulences se dissipent est révolu. Dans la mode, il faudra désormais piloter dans un environnement où les chocs ne se succèdent plus : ils s’additionnent, se répondent et se renforcent. Trois bouleversements, en particulier, vont ainsi redessiner les règles du jeu du secteur.

Le commerce mondial ainsi que les droits de douane américains ont redéfinis les routes commerciales, forçant ainsi marques et fournisseurs à revoir leurs chaînes d’approvisionnement dans l’urgence. Le consommateur lui joue avec les arbitrages budgétaires qui évoluent. On dépense moins pour la mode et davantage pour d’autres priorités, comme le bien-être et la santé. L’essor rapide de l’intelligence artificielle bouscule également les modèles économiques établis. Ces trois tendances ne sont pas des accidents isolés : elles s’inscrivent dans une transformation de fond, que Canal-luxe.org observe depuis dix ans à travers le secteur.

L’AUTODAFÉ DE L’INQUISITION MODE

La bêtise d’autrui a ceci de délicieux qu’elle nous dispense d’inventorier la nôtre, et si l’on devait un jour couronner le narcissisme numérique, reine des vertus, alors le « Selfesse », cette offrande fessière au dieu Meta, ce fondement sans fondement deviendrait l’étalon officiel de notre déchéance.

Voici l’ère des hystériques du « posting instagramique », des exhibitionnistes du tweet, des épileptiques de la story qui se croient penseurs parce qu’ils ont lu un résumé de Rimbaud sur un « Live Instagram » cette engeance qui nous impose sa liturgie du vide : la messe du fessier hissée au rang de manifeste, l’évangile selon Saint Postérieur.

THE TRIUMPH OF WATCHLESS SNEAKERHEADS

They arrived in hoodies, hands buried in their pockets, eyes glued to their phones. Not to the dial of a watch, since they do not wear one, but to their phones where the Vinted app is already open and ready to upload a product listing written the night before while they were standing in line. The photo? Snapped hastily on the sidewalk, the watch still in its box. The price? €1,200. The description? “Never worn.” Of course never worn. It did not survive ten minutes on their wrist. In fact, it was never meant to.

Let’s call them what they are: the new pavement speculators. A generation raised on Nike drops, Adidas bots, and graphics card resellers, who woke up one morning to discover that luxury goods also came with waiting lines. And that the old guard of the industry, too busy talking about craftsmanship and manufacture, had not yet invented an anti-scalping bot. So they came, methodical, organized, perfectly indifferent to the octagonal bezel and everything it stands for. Their entire watchmaking culture can be summed up in one sentence: “It resells well, bro.” They know absolutely nothing about Gérald Genta, they have never heard of Le Brassus, and the difference between an automatic movement and a quartz movement inspires the same shrug as the difference between Château Pétrus and a strawberry yogurt drink.