Et le cheval longea ma page avec sa cavalière et ombrait ce que j’écrivais. Il tourna lentement la tête, et comme s’il avait eu peur que je lise en son cœur de bête, étirant son chanfrein, afin de toucher le soleil du Mexique. Il s'élança en roi jouant avec sa liberté éternelle, il galope, plus vite encore sans se soucier du monde qui l'entoure et frôle les aficionados de la Fashion Week, mêlant le vent et ses crins d'or, mais surtout venant sans le savoir faire onduler la robe de Franck Sorbier dans l'horizon de Neptune.
Aujourd'hui l'espace est splendide, sans mors ni éperon, mais surtout sans brider notre esprit. Comme deux anges que torturent une implacable calenture d'organza, dans le bleu cristal du matin nous suivons le mirage lointain ! Oh ! la belle Amazone Mexicaine ! Son jeune front rayonne d'orgueil, et le plaisir lui brûle les pieds par le bonheur de galoper en un lieu si proche d'un totem que l'on mangerait comme un Kuki !... Des Amazones nées filles de La Caballera par la Nymphe guerrière de Mario Luraschi, cela ne s'invente pas. Autrefois, elles vivaient près du Rio Grande et les voilà seules parmi les belles à revêtir l'armure de notre poète de la couture, Franck Sorbier.
Leurs regards hautains enveloppent les mâles engloutis sous les flots de la beauté de la scène. Parmi les rayons morts et les cendres éteintes de la Haute Couture, le président Morand applaudit à tout rompre devant ce spectacle, nos lèvres et nos mots ne profaneront pas l’immortel souvenir de l'étreinte que le couturier nous impose, lui qui est loin très loin de la couche obscène et de l’impur repas que nous sert usuellement la Paris Fashion Week depuis le début de la semaine.
Je garde au cœur la tenace empreinte du Maître pour ne pas mêler mes soupirs au trépas du monde de la Haute Couture exception culturelle Française, dont il reste à ce jour le seul dépositaire. Vous êtes un Grand, Monsieur, et personne ne pourra prendre votre place, ainsi soit-il.
